Entrando un poco incómoda al recoveco.

Qué maneras más curiosas 

de recordar tiene uno. 

Qué maneras más curiosas: 

hoy recuerdo mariposas 

que ayer sólo fueron humo, 

mariposas, mariposas 

que emergieron de lo oscuro 

bailarinas, silenciosas.

Hay algo de mí que siempre me resultó curioso: cuando empiezo a escribir algo, lo hago sin tener la seguridad de cómo será. Me ha pasado toda la vida: pruebas en la secundaria, parciales en la facultad, mails personales, mails laborales, cartas fraternales, cartas de amor. Recuerdo que una vez, siendo muy chiquita y apenas un tiempo luego de aprender a escribir, quise escribir un libro. Empecé así: sin saber sobre qué iba a ser. Llegué a escribir algunos párrafos. No sé sobre qué ni qué fue de ellos, pero sí tengo la certeza de que abandoné rápido la idea y supe que, para escribir un libro, sí hay que tener muy en claro sobre qué y cómo será.

Casi veinte años después, puedo decir que no escribí un libro, ni se me ocurrió hacerlo. Ni aprendí a tener claridad sobre lo que escribiré, por eso estas líneas no son la excepción. Con los años, fui entendiendo que la claridad va apareciendo con cada palabra, con cada letra escrita. Como si fuese una construcción aquí y ahora conmigo misma. Como todo en la vida, hay construcciones que permiten más creatividad y otras que se construyen como adentro de un corset. En mi caso, y no es casual, me permito ser más creativa con aquello que sé que nadie de mi entorno cotidiano leerá. Las conclusiones sobre esto quedan implícitas (o más que explícitas).

La cuestión es que volví a este espacio, a este recoveco al que pocas veces en estos cinco años me animé a mirar de reojo. Creo que no estaba preparada para darme cuenta de que la vida transcurre de forma violenta a veces. De que la que escribía acá era yo misma, pero a la vez otra. Por eso estoy acá de nuevo, intentando reapropiarme del recoveco. Supongo que la necesidad de reconciliarme con aquella niña inocente y reflexiva esta vez es más fuerte que otras. 

Eso sí, hay algo que no ha cambiado y nos ha conectado durante todo este tiempo: seguir siendo una mujer de ninguna parte.

Me hacés bien

Love is all u need.

Tu agua avanza por la arena
Atraviesa miles de kilómetros de sensaciones hasta llegar a mi cabeza.
Mi pelo se mueve y toma otra textura
Mis ojos no ven, pero no quieren ver
Mi cara estalla de alegria
Mi cuerpo se mueve, incontrolable.
Puedo sentirlo... Se animó a tomar el control!
Pero sigo siendo yo, solo que algo cambiada
En él había destellos amarillos que se movían frenéticamente.
No, en la oscuridad eran personas; una madre abrazando a su hijo, una bicicleta hecha por dos personas, una sobre la otra.
Los malines no atacaron, tuvieron miedo.
Los destellos amarillos siguen ahi, pero van perdiendo su encanto.
El tiempo continúa... Habrá sido verdad?

noche

La noche estrena un aliento a frescura, luego de un largo día de lluvia. Se oye el llamado de las infinitas gotas golpeando en el vidrio de la ventana, que culminan acá su aventurado viaje desde el cielo. Un cielo que hoy, no para de llover.
Ella piensa y se pregunta, ¿la cantidad de gotas que caen en un segundo, será la misma de lágrimas que se lloran en el mundo en ese momento?
La soledad le hace compañía en esa noche lluviosa, y sentada a su lado le seca la cara. Recoge con un pañuelo y cuenta cada lágrima que rueda por su mejilla. No intercambian ni una sola palabra... el silencio es solamente interrumpido por el agua que cae previamente pasada por un colador.
En su cabeza revolotea una palabra: pasado. Si es pasado, ¿por qué siempre está tan presente? Y por qué en calidad de pasado suele parecer mejor? Como si mágicamente perdiera todo aquello que lo hacía presente y odioso en su momento.
De repente, se asoma la nostalgia por la puerta, pero ella se levanta y le revienta la cara de un portazo.
Ella quiere algo que le anime su presente. Querria ser una gota de lluvia para viajar con el viento y terminar su trayecto dejando vida en donde quiera que sea.
El agua deja de caer sobre el asfalto, y ella sale por la ventana a llenar sus pulmones de aire puro. Y ese presente, ahora, parece perfecto.

...

If i give my heart to you...

Si me enamorara de vos,
me jurarias fidelidad
y me ayudarias a entenderlo ?
Porque ya estuve enamorada antes
y me di cuenta de que el amor era algo mas que agarrarse de la mano...

Si te diera mi corazón,
tendria que estar segura desde el principio
de que me amarías más que el.

Si confiara en vos,
oh por favor, no corras y te escondas.
Si te amara yo tambien,
oh por favor, no hieras mi orgullo como el.
Porque no podria soportar el dolor,
y me entristeceria si nuestro nuevo amor
fuese en vano.

Asi que espero que veas
que quisiera amarte,
y que él llorase cuando sepa que estamos juntos.
Porque no podria soportar el dolor,
y me entristeceria si nuestro nuevo amor
fuese en vano.

Asi que espero que veas
que quisiera amarte,
y que él llorase cuando sepa que estamos juntos.
Si me enamorara de vos.

Pájaro de fuego

First thing I remember was askin' papa, "Why?",

For there were many things I didn't know.
And Daddy always smiled; took me by the hand,
Sayin', "Someday you'll understand."

Well, I'm here to tell you now each and ev'ry mother's son
You better learn it fast; you better learn it young,
'Cause, "Someday" Never Comes."

Well, time and tears went by and I collected dust,
For there were many things I didn't know.
When Daddy went away, he said, "Try to be a man,
And, Someday you'll understand."


And then, one day in April, I wasn't even there,
For there were many things I didn't know.
A son was born to me; Mama held his hand,
Sayin' "Someday you'll understand."


Think it was September, the year I went away,
For there were many things I didn't know.
And I still see him standing, try'n' to be a man;
I said, "Someday you'll understand."


Mmmm-mmmm-mmmm....

Creedence, Someday never comes.

*.*

"Señorita, usted no tiene nada más que un corazón herido", dijo el médico.

... como un cuadro del viejo Chagall

Hace un tiempo, reviví en mi repertorio de gente relevante a quien yo llamaría un gran pintor expresionista, y actualmente mi favorito, Chagall.
Me gusta mucho el estilo que usa, la relevancia que le da a la mujer y a los amantes en sus pinturas. Me gusta esa fluidez y rigidez simultáneas; los colores, que a veces son estridentes y otras veces atenuados... La fusión que tiene con la música, me transmite un estilo a blues algunas veces "apopado" muy especial.
Genera muchas sensaciones en mi, y ultimamente me resulta difícil dejar de pensar en el idioma "chagallense", de tal forma de que todos mis bocetos tienen un poco de él en ellos. (Triste es mi falta de originalidad jeje)
Acá dejo uno que me gusta mucho: 'La Promenade' (el paseo)

Algo así fue mi sueño anoche... (sí, seriamente, me está afectando)

... y no me bastó con romperte el corazón; también hice todo para dejar hecho añicos el mío.